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赛马骑师来到餐厅门口,停顿了一下,便走到一边,背靠着墙一动不动地站着。
房间里很拥挤,因为是赛季的第三天,城里所有的旅馆都住满了。
餐厅里,白色亚麻桌布上散落着八月玫瑰的花瓣,隔壁酒吧间里传出一阵阵兴奋、醉意盎然的喧闹声。
骑师背靠着墙等着,眯着眼角带皱纹的眼睛仔细打量着房间,他巡视着餐厅,目光最终落在了斜对角的一张桌子上,桌旁坐着三个男人。
看着他们的时候骑师抬起下巴,把头往后侧仰,矮小的身体绷直了,双手也僵硬起来,手指向里弯曲,像一对灰色的爪子,绷直的身体紧贴在墙上,他一边观察一边等待着。
那天晚上,他穿着一件绿色的中国丝绸外套,裁剪得十分合身,像一件儿童的外套那么大。
衬衫是黄色的,领带上有淡色的条纹。
他没戴帽子,湿漉漉的头发往前梳,直直地贴在额头上。
他的面容灰白、憔悴,看不出年龄,太阳穴处有块凹陷的阴影,嘴上挂着一丝冷笑。
过了一会儿,他意识到自己正在观察的三人中有一个看见了他。
但骑师没有朝他点头,他只是把下巴抬得更高了,用僵硬的拇指勾住外套的口袋。
角落桌子边上坐着的三个人分别是赛马训练师、赌注经纪人和一个有钱人。
训练师叫西尔维斯特——一个身上的肉松松垮垮的大块头,长着酒糟鼻子和一双迟钝的蓝眼睛。
经纪人叫西蒙斯。
有钱人是一匹名叫赛尔策的赛马的主人,那天下午骑师骑的就是那匹马。
三个人在喝掺了苏打水的威士忌,一个穿白外套的侍者刚把晚餐的主菜端上来。
西尔维斯特是最先看见骑师的。
他迅速地把头扭向一边,放下手中的威士忌酒杯,用大拇指神经质地按了按自己的红鼻头。
“是比岑·巴洛,”
他说,“就站在对面。
在看我们呢。”
“哦,骑师。”
有钱人说,他面对着墙,转过头来看他的身后,“叫他过来。”
“千万别叫。”
西尔维斯特说。
“他疯了。”
西蒙斯说。
经纪人的嗓音平平的,没有起伏。
他长着一张天生的赌徒面孔,经过精心调整的表情在恐惧与贪婪之间相持不下。
“嗯,我不完全这么认为,”
西尔维斯特说,“我认识他很久了。
直到六个月前他还没什么问题。
不过要是一直这样下去,我觉得他坚持不了一年。
我真是这么觉得。”
“是因为迈阿密的那件事。”
西蒙斯说。
“什么事?”
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