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第1章（第1页）

现在我住在波勒兹别墅，这里找不到一点儿灰尘，也没有一件东西摆得不是地方，除了我们，这里再没有别人，我们死了。

昨晚鲍里斯发现他身上生了虱子，于是我只好剃光他的腋毛，可是他还是浑身发痒，住在这么漂亮的地方居然还会生虱子？不过没关系。

我俩，我和鲍里斯也许永远不会彼此这样了解，若不是靠那些虱子。

鲍里斯刚刚总结了他的看法。

他是一个天气预报专家。

他说，天气会继续坏下去，会有更多的灾难、更多的死人、更多的绝望。

无论哪儿都没有一点儿要发生变化的迹象。

时光之癌症正在吞噬我们，我们的英雄或者已经自杀，或者正在自杀。

如此说来，这个英雄不是时间，却是永恒。

我们必须步调一致、前仆后继地朝着死亡的监牢奔去。

没法逃脱，天气也不会变。

这是我到巴黎后的第二个秋天。

我是由于某种自己至今也没能搞清的原因被人送到这儿来的。

我没有钱，没有人接济，没有希望。

不过我是活着的人中最快活的，一年前，半年前，我还以为自己是个艺术家。

现在我可再不这么想了。

与文学有关的一切都已与我无涉，谢天谢地，再也没有什么书要写了。

那么这一本呢？这一本不算是书，它是对人格的污蔑、诽谤、中伤。

就“书”

的一般意义来讲，这不是一本书。

不，这是无休止的亵读。

是啐在艺术脸上的一口唾沫。

是向上帝、人类、命运、时间、爱情、美等一切事物的裤裆里喘上的一脚。

我将为你歌唱，纵使走调我也要唱。

我要在你哀号时歌唱，我要在你肮脏的尸体上跳舞……若要歌唱你必须先张开嘴，你必须有一对肺叶和一点儿乐理知识。

有没有手风琴或吉他均无所谓，要紧的是有想要歌唱的愿望。

那么，这儿便是一首歌，我正在歌唱。

我是唱给你的，塔尼亚。

我倒是希望自己能唱得更好一些、更加悦耳一些，不过那样一来你也许永远不会愿意听我唱了。

你曾听过别人唱，他们都引不起你的兴趣来，他们不是唱得太好就是还不够好。

这一天是十月二十几日，我已不再理会究竟是哪天了。

你会说那是我去年十一月十四日做的一场梦吗？有几次间隔，不过都是在两场梦之间的，现在我已全然不记得这几次间隔中的事情了。

我身边的世界在分崩离析，同时在这儿或那儿留下一块块的时间。

世界是一个毒瘤，正在一口一口地吞噬自己……我在想，当无边的寂静笼罩了万物，笼罩各个角落时，音乐最终会胜利的。

当万物又回到未被时间孕育出来之前的状态时，世界又一次呈现出那种混饨未开的局面，而现实正是为混饨而写的。

你，塔尼亚，就是我的混沌。

这便是我歌唱的缘由。