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迪特尔的偏头痛在午夜后不久发作,他站在法兰克福酒店的房间里,看着那张他再也不能跟斯蒂芬妮分享的床榻。
他觉得要是自己放声大哭,疼痛或许会消失,但眼泪并没有流出来,他给自己注射了一针吗啡,然后便倒在了床罩上。
天不亮他就被电话吵醒了。
来电的是沃尔特?莫德尔,隆美尔的那位助手。
迪特尔迷迷糊糊地问:“进攻开始了吗?”
“今天没有,”
莫德尔回答,“英吉利海峡的天气不好。”
迪特尔坐直身子,摇了摇头,让脑子清醒过来。
“那会在什么时候?”
“抵抗组织明显在期待某些事情发生。
一夜之间,整个法国北部出现了破坏活动的大爆发。”
莫德尔的声音一直就是冷冰冰的,现在更是降到了北极冰层之下。
“防范这类活动应该是你的工作,你还躺在床上做什么?”
迪特尔被问了个猝不及防,他极力恢复自己惯有的镇静。
“我正在跟踪一个最重要的抵抗运动领导人,”
他说,尽量显得不像是为失败找借口,“昨晚我差点儿抓到她,我会在今天逮捕她,不要担心,明早我们就能围捕几百名恐怖分子。
我向你保证。”
最后一句话有点儿恳求的意思,他有些后悔不该这样说。
莫德尔不为所动。
他说:“过了明天,恐怕一切就太晚了。”
“我知道——”
迪特尔刚说到这儿,电话里没声音了。
莫德尔那边已经挂了。
迪特尔放下电话,看了看手表。
现在是四点钟。
他起身下床。
偏头痛过去了,但他感到有些恶心,不是让吗啡,就是让这通不愉快的电话闹的。
他喝了杯水,吞下三片阿司匹林,接着开始刮胡子。
他在脸上涂满肥皂沫,紧张地梳理着头天晚上发生的一切,反问自己是否该做的都已经做了。
当时他让黑塞中尉留在里吉斯之家外面,自己跟着米歇尔?克拉莱特到了菲利普?莫利耶那里,那是个给餐馆和部队厨房供应鲜肉的贩子。
这里是一个街面店铺,楼上是住人的地方,店铺侧面还有一块院子。
迪特尔观察了一个小时,但没人从里面出来。
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