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二十八（第1页）

在回洛杉矶的途中，我把车速一直控制在九十迈以内。

好吧，也许偶尔有那么几秒钟，我打到了一百。

回到丝兰大道上后，我先将那辆奥兹挤进车库，然后去拨弄信箱。

啥也没有，一如既往。

我爬上一段长长的红木阶梯，打开了自己的房门。

一切都是老样子。

屋子里空气闷浊，光线暗淡，像往常一样毫无人气。

我开了两扇窗户，在厨房里调了一杯酒。

我在沙发上坐下，两眼盯着墙壁。

不管我去过哪里，做过什么事情，我终究要回到这里。

在一幢无谓的屋子里，在一个无谓的房间中，面对着一堵空荡荡的墙壁。

我把酒杯放在边桌上，没去碰它。

对这份孤独空虚而言，酒精绝不是解药。

什么都救不了我，只有那颗无欲无求、冰冷坚硬的铁石之心才行。

电话铃声开始响起。

我接起听筒，懒懒地说：“我是马洛。”

“是菲利普·马洛先生吗？”

“没错。”

“有一个巴黎来的电话一直在找您，马洛先生。

稍后我再给您回电。”

我慢慢地放下听筒，觉得自己的手有点发抖。

开车开得太快了吧，或者是因为睡眠不足。

电话在十五分钟后打来了。

“从巴黎给您来电的用户正在线上，先生。

如果您遇到任何问题，请和您的接线员联系。”

“我是琳达，琳达·洛林。

你还记得我，对吗，亲爱的？”

“我怎么会忘呢？”

“你最近怎么样？”

“累啊——像往常一样。

刚从一桩特别棘手的案子里脱身。

你怎么样？”

“寂寞。

因为你而寂寞。

我想忘了你。